In der Lichtstrasse sonnt die Haut-Volée sich im verrosteten Glanz der alten Industrie. Mike Meiré fährt Porsche Macan in schwarz und inszeniert sich als Galerist. Hunderte iMacs in Aluminium. Screen an Screen, faschistische Ordnung, Strenge, Klarheit, Inszenierung. Nichts ist mehr echt. Alle tragen Bärte, alle tragen weiße Basketballschuhe. Ehrenfeld verspricht Aufbruch, Arbeit, Ehrlichkeit, Direktheit, Frische und Umbruch. Neue Wirtschaft, Brand eins oder so. Aber Ehrenfeld ist bald tot, der Macan bekommt Nachwuchs; sie graben überall und hängen Ihre Briefkästen auf. Auch wir wollen die Kohle, Mike, Du bist nicht ewig jung! Aber es wird dauern, ein langsamer Tod. Ehrenfeld ist nicht Berlin und Köln ist noch mehr pleite. Kein dummes Geld. Kein frisches Geld, wenig Jux, nur Arbeit. Stadtverwaltung und Lähmung, Inklusion. Hier keine Spießigkeit, alles Inszenierung der Lässigkeit, Kultur und Kreativität, Grün, alles Berlin-Mitte. Nebenan fucking Prenzlauer-Berg. Alles großer Quatsch, zieht die Rasierklinge über den Schädel und lasst es bluten, ihr inszeniert doch nur Euer Ego und dafür braucht ihr einen neuen Hintergrund. Deutsche Standards, Maschinenbau und Porsche Macan. Als S, so teuer wie der Cayenne, der Alte. Nur kein Helvetica am Arsch. Weil Porsche mehr Testosteron, mehr Dynamik. Sei es so, London – Tokio – Ehrenfeld. Ohne mich, ich zieh ins Friesenviertel.